>>Плюс-минус можно добавить победы турков в 1919-1920 и десантная операция на Кипре в 1974 (хотя там и не было противодействия десанту). Пожалуй, это все?
>
>Вывод армии США из Ирака, а также вывод СА и натовского контингента из Афганистана.
крушил, мочил, расшвыривал... десятки укокошил, сотни покалечил, дома все переломал... устал... срачка достала... ушёл... крестьяне снова победили... ага. ;)))
>крушил, мочил, расшвыривал... десятки укокошил, сотни покалечил, дома все переломал... устал... срачка достала... ушёл... крестьяне снова победили... ага. ;)))
Вот, ворвался в деревню крутой викинг...крушил, мочил, расшвыривал... десятки укокошил, сотни покалечил, дома все переломал... устал... Только присел отдохнуть, чувствует, боль в заднице. Поднялся, а из скамьи гвоздь торчит. Хотел криворуких умельцев костерить поначалу, да пригляделся. А гвоздик то говном заботливо обмазан. Надо к местному знахарю идти. А у знахаря толпа крестьян побитых очереди дожидается. Он сквозь толпу местных то как нож сквозь масло, только кто-то ему успел по бедру бритвой чиркануть. И ловко так - чуть до главного не добрался. А кто - непонятно. Тоже лечить надо. Вышел от знахаря, а мужичков и не уже. Только оглянулся, как сзади булыган в шлем прилетел. И не больно даже - голова она крепкая, но шлем снимать уже боязно. Захотел напиться после трудов ратных, а к колодцу записка прибита ножичком. Отравлен, мол. И поди разбери отравлен или нет - крестьяне-то поразбежались. Вот уже и темнеть начинает, а на ночлег оставаться боязно - вокруг деревни лес тёмный, мало ли кто выйдет оттуда. Так и поплёлся домой наш викинг. Вроде бы и победил, но у победы какой-то странный привкус.
Все вышесказанное усугублялось отвратительной организацией.
ты просто подробнее расписал мой краткий тезис :))
>Салам алейкум, аксакалы!
>>крушил, мочил, расшвыривал... десятки укокошил, сотни покалечил, дома все переломал... устал... срачка достала... ушёл... крестьяне снова победили... ага. ;)))
>
>Вот, ворвался в деревню крутой викинг...крушил, мочил, расшвыривал... десятки укокошил, сотни покалечил, дома все переломал... устал... Только присел отдохнуть, чувствует, боль в заднице. Поднялся, а из скамьи гвоздь торчит. Хотел криворуких умельцев костерить поначалу, да пригляделся. А гвоздик то говном заботливо обмазан. Надо к местному знахарю идти. А у знахаря толпа крестьян побитых очереди дожидается. Он сквозь толпу местных то как нож сквозь масло, только кто-то ему успел по бедру бритвой чиркануть. И ловко так - чуть до главного не добрался. А кто - непонятно. Тоже лечить надо. Вышел от знахаря, а мужичков и не уже. Только оглянулся, как сзади булыган в шлем прилетел. И не больно даже - голова она крепкая, но шлем снимать уже боязно. Захотел напиться после трудов ратных, а к колодцу записка прибита ножичком. Отравлен, мол. И поди разбери отравлен или нет - крестьяне-то поразбежались. Вот уже и темнеть начинает, а на ночлег оставаться боязно - вокруг деревни лес тёмный, мало ли кто выйдет оттуда. Так и поплёлся домой наш викинг. Вроде бы и победил, но у победы какой-то странный привкус.
Всё так, но про "сокрушённых, укокошенных и порушенных" - забываем и типа не засчитываем...